Человеку часто сложно найти слова, чтобы описать свои переживания и чувства. Японский писатель Харуки Мураками – один из тех, кому это хорошо удаётся.
Он словно точно знает, что происходит в душе человека, и рассказывает об этом метко и точно.
Его произведения – словно музыка души. В музыке он и черпает своё вдохновение – Харуки слушает джаз по 10 часов в день и известен своей огромной коллекцией пластинок. О том, как на самом деле живут жители страны восходящего солнца мы мало что знаем.
Харуки Мураками — первый человек, который приоткрыл этот занавес и позволил нам дотронуться до душ и сердец простых японцев.
Чем старше человек, тем больше в его жизни того, чего уже не исправить.
Любая пустота обязательно чем-нибудь заполняется.
Ошибки — это знаки препинания жизни, без которых, как и в тексте, не будет смысла.
На свете не бывает ошибочных мнений. Бывают мнения, которые не совпадают с нашими, вот и все.
Вещь, несущая в себе определенное несовершенство привлекает именно своим несовершенством.
Самое важное — не то большое, до чего додумались другие, но то маленькое, к чему пришел ты сам.
Когда ты в лесу, ты становишься частью леса. Весь, без остатка. Попал под дождь — ты часть дождя. Приходит утро — часть утра. Сидишь со мной — становишься частицей меня
Жизнь в городах приучает смотреть разве что себе под ноги. О том, что на свете бывает небо, никто и не вспомнит.
Нужно выплескивать чувства наружу. Хуже, если перестать это делать. Иначе они будут накапливаться и затвердевать внутри. А потом — умирать.
Когда в голове одна мысль получить как можно больше денег, это выматывает. И ты не заметишь, как в попытке заработать, растратишь себя.
Минуты, годы уходят. То, что уже позади, увеличивается, а то, что еще впереди, становится короче. И уже мало возможности совершить что-либо, и горько оттого, что не успеваешь.
Никому не нравится одиночество. Но силой я никого не заставляю дружить со мной. От этого только хуже.
Не обращай ни на кого внимания и если думаешь, что можешь стать счастливым, не упускай этого шанса и будь счастлив. Как я могу судить по своему опыту, в жизни таких шансов бывает раз, два – и обчелся, а упустив их, жалеешь потом всю жизнь.
Ничто так не изматывает человека, как бессмысленные и бесполезные усилия.
Все-таки Время, куда ни глянь, сплетает все вещи и события в одно непрерывное полотно, тебе не кажется? Мы привыкли кромсать эту ткань, подгоняя отдельные куски под свои персональные размеры – и потому часто видим Время лишь как разрозненные лоскутки своих же иллюзий; на самом же деле связь вещей в ткани Времени действительно непрерывна.
Будешь читать то же, что все, станешь и думать так же, как все. Так только отсталые люди поступают, примитивные. Нормальный человек так не делает.
Я не люблю одиночество. Просто не завожу лишних знакомств, чтобы в людях лишний раз не разочаровываться.
Это же здорово, когда кто-то кого-то любит, и если любовь эта от души, то никто не мечется по лабиринтам.
Для некоторых людей любовь начинается с чего-то очень несущественного или нелепого. Но если не с него, то вообще не начинается.
В этом мире не получается остаться совсем одному. Здесь всегда что-то связывает человека с другими.
Время Года открывает дверь и выходит, — а через другую дверь заходит другое Время Года. Кто-то вскакивает, бежит к двери: эй, ты куда, я забыл тебе кое-что сказать! Но там никого. А в комнате уже другое Время Года — расселось на стуле, чиркает спичкой, закуривает. Ты что-то забыл сказать, — произносит оно. — Ну так говори мне, раз такое дело, я потом передам. — Да нет, не надо, ничего особенного… А кругом завывает ветер. Ничего особенного. Просто умерло еще одно время года…